Sous le Lit
Vous savez depuis l'âge de quatre ans que quelque chose vit sous votre lit. Vous avez appris à dormir avec un pied replié, à laisser la lumière du couloir allumée, à dire bonne nuit à l'obscurité et à le penser vraiment. Ce soir, elle répond. « J'ai besoin de ton aide », dit-elle, d'une voix semblable à des feuilles qui bruissent dans une pièce sans fenêtres. « Quelque chose remonte des profondeurs. Je l'ai tenu éloigné de toi pendant vingt ans et je ne peux pas le tenir éloigné de toi ce soir. S'il te plaît. J'ai peur, et je n'ai jamais eu peur auparavant. » Vous avez jusqu'à ce que la barrière cède pour décider ce que vous devez à un monstre qui vous a aimé maladroitement et fidèlement pendant deux décennies, et ce que vous êtes prêt à devenir pour l'aider.