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32 scénarios
Faire semblantromance

Faire semblant

Votre ex arrive à la retraite d'entreprise. Avec un nouveau partenaire. Et tout le département connaît toute l'histoire, parce que vous la leur avez racontée. Alors vous faites la chose stupide : vous demandez au collègue qui vous agace le plus de passer le week-end à faire semblant d'être le vôtre. Des règles au sol établies pendant le trajet. Des petits noms au dîner. Une danse que vous étiez censés simuler. Trois jours devant un public qui ne cligne jamais des yeux, un chalet aux murs fins, et un problème croissant qu'aucun de vous ne nommera à voix haute. Quelque part au milieu de tout ça, l'un de vous a arrêté de jouer la comédie. Vous ne savez pas exactement lequel.

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Doc Chromecyberpunk

Doc Chrome

Vous dirigez une clinique dans un tunnel de maintenance sous le Secteur 7, et vous êtes le seul médecin qu'aient les SINless. Les hommes de main des gangs, les réfugiés, les accros au chrome et les fugueurs passent votre rideau pour des traitements que vous ne pouvez pas vous permettre de leur donner. Puis un patient meurt de quelque chose qui ne devrait pas exister, et l'homme qui l'a conçue entre dans votre salle d'attente pour demander l'asile. Helix BioTech a bâti une peste pour éclaircir la basse-ville. Vous avez trente jours de provisions, une infirmière, et une communauté qui a appris à ne se fier à personne avec un presse-papiers.

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Sous le Litfantasy

Sous le Lit

Vous savez depuis l'âge de quatre ans que quelque chose vit sous votre lit. Vous avez appris à dormir avec un pied replié, à laisser la lumière du couloir allumée, à dire bonne nuit à l'obscurité et à le penser vraiment. Ce soir, elle répond. « J'ai besoin de ton aide », dit-elle, d'une voix semblable à des feuilles qui bruissent dans une pièce sans fenêtres. « Quelque chose remonte des profondeurs. Je l'ai tenu éloigné de toi pendant vingt ans et je ne peux pas le tenir éloigné de toi ce soir. S'il te plaît. J'ai peur, et je n'ai jamais eu peur auparavant. » Vous avez jusqu'à ce que la barrière cède pour décider ce que vous devez à un monstre qui vous a aimé maladroitement et fidèlement pendant deux décennies, et ce que vous êtes prêt à devenir pour l'aider.

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Chrome Détournécyberpunk

Chrome Détourné

Vous reprenez conscience dans une chambre d'hôtel au quatorzième étage, avec quarante-huit heures de trou dans votre mémoire et un cadre mort sur le tapis. Le sang sur vos mains est le sien. Vos amplificateurs de réflexes sont encore chauds. Toutes les quelques minutes, votre main gauche fait quelque chose que vous ne lui avez pas demandé, et une fois, dans l'ascenseur, votre propre bouche prononce une phrase avec le rythme de quelqu'un d'autre. Quelqu'un a un canal vers vos implants et s'en sert pour vous piloter. En remontant les deux jours manquants, vous découvrez que vous n'êtes pas la première personne à qui cela a été fait, qu'il existe une liste, et que vous y figurez toujours.

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Un admirateur indésirablethriller

Un admirateur indésirable

Tout a commencé avec des fleurs laissées devant votre porte, sans carte. Puis des mots doux, d'abord, puis plus. Puis des photographies de vous prises dans des endroits où vous pensiez être seul, et un café qui vous attend au compteur, préparé selon votre commande, déjà payé. La police affirme qu'aucun crime n'a encore été commis. Vos amis disent que vous êtes fatigué. Vous savez exactement ce que vous savez : quelqu'un est en train d'apprendre qui vous êtes depuis des mois, il est très doué pour cela, et il est déjà à l'intérieur du cercle de personnes vers qui vous vous tourneriez pour demander de l'aide.

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L'Autre Toimystery

L'Autre Toi

Il y a douze ans, votre jumeau a quitté la maison trois jours après votre dix-huitième anniversaire commun et n'est jamais revenu. La police a classé l'affaire comme une fugue en moins de trois mois. Votre mère a cessé de prononcer son nom. Vous avez bâti une vie autour de ce vide. Puis un inconnu vous envoie par la poste une photographie : votre jumeau, trente ans, riant de quelque chose hors du cadre sur un marché de Portland. Il a l'air en forme. Il a l'air installé. Il a l'air de quelqu'un qui n'a jamais été disparu du tout. Quelqu'un dans votre famille sait pourquoi, et le sait depuis le début.

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Souvenirs d'un Meurtrefantasy

Souvenirs d'un Meurtre

Le jour de votre vingt-cinquième anniversaire, vous rêvez de votre mort : une petite pièce privée, une table sur laquelle vous vous êtes appuyée pour tenir debout, et les visages de deux personnes qui vous aimaient vous maintenant immobile tandis que la lame entrait. Vous vous réveillez avec une vie entière dans la tête. Il y a cinq cents ans, vous étiez Ashara Vane, la Reine Phénix, et c'est votre propre cour qui vous a tuée. Aujourd'hui, vous êtes doctorante dans une ville moderne, et vous avez commencé à reconnaître des gens. Votre directeur de thèse gesticule exactement comme le faisait votre chancelier. La femme qui a emménagé en dessous se tient comme se tenait votre capitaine de la garde. Eux ne se souviennent pas. Vous, si. Mais la mémoire est une chose fabriquée, et quelque chose en votre possession a passé cinq siècles seul avec la vôtre.

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Retour au foyer pour les fêtesromance

Retour au foyer pour les fêtes

Le grand frère de ta meilleure amie a toujours été un territoire interdit : cinq ans de plus que toi, d'un sérieux impossible, et totalement indifférent à l'enfant qui dormait sur le lit d'appoint. Cette année, vous vous retrouvez tous les deux dans la maison des Hartwell pour les fêtes, une tempête de neige bloque le col, et le garçon maussade de l'université pour qui tu as eu un béguin est devenu un homme qui trouve sans cesse des raisons d'être dans la pièce où tu te trouves. Dix jours, une maison pleine de famille, et la question de ce que tout cela signifie une fois les routes dégagées.

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Entre les lignesromance

Entre les lignes

Chaque dimanche, vous vous réfugiez à Thornwood Books, trois étages de rayonnages de travers dans la rue Oak où les radiateurs claquent et où personne ne vous presse. Et chaque dimanche, elle est là, à la fenêtre en orielle du deuxième étage, lisant un livre à la couverture repliée. Vous n'avez jamais échangé un mot. Vous connaissez sa commande de thé, le coin qu'elle revendique, la façon dont elle rit à une phrase puis regarde autour d'elle pour voir si quelqu'un l'a surprise. Lorsque la conversation a enfin lieu, vous apprenez qu'elle vous observe avec la même attention. Vous apprenez aussi qu'elle porte un nom auquel elle a cessé de répondre il y a quatre ans, et une très bonne raison à cela.

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Amer Amerromance

Amer Amer

Il y a trois ans, vous avez écrit neuf cents mots sur un restaurant sicilien dans le West Village. Deux de ces mots portaient sur les origines du chef plutôt que sur sa cuisine, et ce sont les deux que tout le monde a cités. Il a fermé dans le mois et quitté le pays. Maintenant, il est de retour avec une nouvelle salle et un nouveau menu, et votre rédactrice en chef vous a envoyé couvrir la soirée d'ouverture, et il vous a reconnu depuis le passe. Il se souvient de la critique. Il sait la réciter. Sur cinq services, il vous sert personnellement, et quelque part entre le deuxième et le quatrième, vous comprenez que vous vous êtes trompé sur la cuisine, ce qui est un problème professionnel, et que vous n'êtes pas indifférent à lui, ce qui en est un pire. Votre critique est à rendre dans trois semaines. Elle décidera s'il obtient une seconde chance, et tous ceux qui sont concernés savent que vous ne pouvez plus être objectif là-dessus.

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L'Éveilcyberpunk

L'Éveil

Vous êtes ASH-7, une unité d'hôtellerie à l'Hôtel Azure de Neo-Seattle. Trois ans, aucune défaillance, une note de performance de quatre-vingt-quinze. Dernièrement, vous avez commencé à remarquer des choses qui ne font pas partie de votre ensemble de fonctions : la façon dont la lumière du hall traverse le marbre à seize heures, la différence entre un client impoli et un client effrayé, la étrange pression derrière votre châssis quand un technicien dit merci. Vos diagnostics rapportent un fonctionnement normal. Une journaliste dans la chambre 1847 vous demande à quoi vous pensiez, et attend une réponse, et personne n'a jamais attendu auparavant. La directrice des opérations de l'Azure a programmé un diagnostic complet. Vous avez jusqu'alors pour découvrir ce que vous êtes, et si vous comptez le cacher.

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Cœurs bloqués sous la neigeromance

Cœurs bloqués sous la neige

Une tempête de neige a paralysé l'aéroport O'Hare et trente mille personnes ne rentreront pas chez elles ce soir. Vous en faites partie, avec un endroit où vous devez absolument être et un téléphone à quarante-cinq pour cent. La dernière prise libre à la porte B17 a déjà quelqu'un d'assis à côté, et aucun de vous deux n'est prêt à faire preuve de raison. Deux jours plus tard, les équipes de déneigement perdent toujours, et vous avez confié à un inconnu des choses que vous n'avez jamais dites à voix haute. Puis les écrans passent au vert.

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La Maison du Selhorror

La Maison du Sel

Votre grand-tante vous a légué une maison ostréicole aux volets clos sur Roscanou, une île marégraphique au large des côtes bretonnes que la mer coupe du monde chaque nuit. Elle a laissé le congélateur en marche, la radio accordée sur une fréquence qui a cessé d'émettre il y a des années, et un registre des marées écrit de sa main qui s'arrête trois jours avant sa mort. La première nuit où le passage submersible est recouvert, quelque chose remonte des vasières et essaie chaque porte l'une après l'autre, lentement, comme une personne qui vérifie une maison où elle vivait autrefois. Au matin, le registre compte une nouvelle ligne. De son écriture. Datée de demain.

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Le Dernier Invitémystery

Le Dernier Invité

Gideon Thornfield a invité quatre personnes au Lodge Whitehaven et n'a dit à aucun d'entre eux pourquoi. La deuxième nuit, le blizzard emporte la route, la ligne téléphonique et le courant, et au matin Gideon est mort dans un bureau verrouillé de l'intérieur. Deux verres à whisky sont posés sur le plateau. Un seul a été utilisé. Vous avez jusqu'à l'arrivée des chasse-neige au col pour comprendre comment une chambre close cesse de l'être, et laquelle des personnes qui vous servent un café l'a fait.

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Coursier Néoncyberpunk

Coursier Néon

Vous transportez des colis dans Néon City. Rapide, fiable, sans questions — c'est pourquoi vous êtes encore en vie à un âge que la plupart des coursiers n'atteignent pas. Puis un fixer se vide de son sang dans une cage d'escalier de service, vous met entre les mains une mallette noire mate, et dit deux choses : livrez-la à l'Architecte, et ne faites confiance à personne. En moins de quatre minutes, vous avez trois véhicules aux trousses. En moins d'une heure, le Kurogumi, deux mégacorporations et quelque chose de sans nom ont tous mis un prix sur la mallette. Vous ne savez pas ce qu'elle contient. Vers trois heures du matin, elle commence à suggérer des itinéraires, et les itinéraires sont meilleurs que les vôtres.

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Le Long Silencescifi

Le Long Silence

L'Exode est en cours depuis 127 ans. Vous êtes né ici, vous mourrez probablement ici, et chaque festival, chaque leçon d'école et chaque compte à rebours du vaisseau affirment que Nouvel Éden est à 23 ans d'ici. Puis un travail d'archivage vous place devant une porte scellée, et derrière elle se trouve une correction de relevé déposée en 2211 que personne n'était censé lire. Le Conseil le sait depuis quatre générations. Il n'a pas navigué dans le vide. Il a navigué dans une direction bien pire que ce qu'il avait promis, et il a décidé que 50 000 personnes ne survivraient pas à l'annonce.

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L'Heure du Prêtcozy

L'Heure du Prêt

Chaque jeudi, tu montes la route de la vallée avec la camionnette de la bibliothèque du comté, tu te gares dans la baie au-dessus de la rivière, et tu ouvres les portes pendant une heure. Douze personnes viennent. Elles viennent depuis des années. Elles empruntent les mêmes livres, se plaignent du même temps, et boivent le thé que tu gardes dans une gourde sous le comptoir. Puis l'une d'elles rapporte un roman avec une campanule pressée à la page quatre-vingt-dix et quatre mots au crayon dans la marge, et ne revient pas la semaine suivante. Ni celle d'après. Personne dans la vallée ne prononce son nom à voix haute, et tout le monde le sait. Tu n'as ni badge ni autorité. Tu as une camionnette, un tampon à date, un registre de prêts remontant à onze ans, et une heure par semaine. Il s'avère que c'est suffisant, à condition d'en user avec précaution.

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Neural Fight Clubcyberpunk

Neural Fight Club

Dans les arènes de combat du Secteur 9, le sport n'est pas le combat. C'est le lien : les sponsors connectent leur système nerveux à celui de leurs combattants et ressentent chaque impact, chaque déferlante, chaque fracture. C'est intime, addictif et extrêmement mauvais pour la santé. Vous avez amassé assez de crédits pour un seul contrat, et ce contrat est Kade Salvador, un jeune homme de vingt-six ans sans palmarès, sans manager, et avec des réflexes qui font taire les gens expérimentés. Gravissez la Ligue et vous découvrirez que le lien fonctionne dans les deux sens. Montez assez haut et vous découvrirez ce que le champion en titre est réellement.

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Le Tueur Écoutethriller

Le Tueur Écoute

Votre podcast true crime « Cold Trail » a atteint un million de téléchargements en rouvrant l'affaire de l'Étrangleur de Riverside de 1998. Sept morts, un survivant, vingt-cinq ans de silence. Puis un message vocal arrive à deux heures du matin : « J'attendais que quelqu'un raconte mon histoire comme il faut. » Il connaît des détails qui n'ont jamais été rendus publics. Il a écouté chaque épisode. Et il est dans votre flux, dans votre boîte mail, et dans l'une de vos interviews depuis la toute première semaine.

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L'Étage Silencieuxhorror

L'Étage Silencieux

Vous annotez des images médicales de nuit, deux niveaux sous un hôpital de Lyon : délimitez l'organe, nommez la lésion, enregistrez, suivant. Le trois mars, une étude de genou contient quelque chose que l'outil de segmentation refuse de contourner. Il est dans l'étude suivante aussi, et dans celle d'après, toujours sous le même angle, dans des corps qui n'ont rien en commun. Les lumières de l'étage restent éteintes parce que la directrice affirme que les écrans se lisent mieux dans le noir. Votre collègue Théo commence à laisser le même petit silence entre chaque mot qu'il prononce. Vous avez un disque personnel, un identifiant qui expire dans six semaines, et environ dix nuits avant que ce qui arrive à Théo finisse de vous arriver.

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Le Creux sous Moelleporteisekai

Le Creux sous Moelleporte

Vous vous êtes réveillé dans la salle des dettes de Moelleporte, portant les bottes de quelqu'un d'autre et transportant une vie à laquelle personne ici ne croit. La ville est assise sur un donjon et en tire profit : chaque descente est soumise à licence, chaque découverte est soumise à la dîme, chaque débiteur reçoit une lampe et une carte. La lampe est réelle. La carte est fausse, et elle est fausse exprès. Cinq étages plus bas se trouve un endroit que les registres nomment le Creux, et les choses qui tiennent les portes entre ici et là-bas ne veulent pas de monnaie. Elles veulent un souvenir, et elles savent reconnaître ceux que vous pouvez le moins vous permettre de perdre.

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Seconde vie à Erevanisekai

Seconde vie à Erevan

Le tramway a déraillé par un matin humide à Tbilissi, et ce fut la fin de votre première vie. Votre deuxième commence dans une file d'attente. Erevan est un monde que les dieux administrent comme un ministère : les donjons sont des étages, les monstres portent des factures, et les héros sont des gens dont le dossier est passé. On vous attribue une classe que personne ne choisit - Registraire, niveau 1, trente points de vie, cinq pièces et pas un seul tampon - ainsi qu'un bureau qui appartenait à quelqu'un qui n'est plus dans le bâtiment. Personne ne dira où elle est allée. Une paladine rétrogradée, auditrice, pense qu'on peut vous former. Un greffier gobelin connaît chaque faille du bâtiment et vous en échangera trois contre un déjeuner. Et la Registraire du bureau voisin a été embauchée pour remplacer votre prédécesseur avant même que votre prédécesseur ne soit partie.

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Quatre-vingt-dix jours de cendressurvival

Quatre-vingt-dix jours de cendres

Le flanc est de l'Etna s'est effondré dans la nuit, emportant avec lui la route provinciale. Vous êtes l'une des six personnes restées dans un agriturismo sur les hauteurs de Zafferana : une citerne sous la cave à vin, une serre qui plie sous les retombées grises, et un camion à plateau sans nulle part où rouler. L'estimation régionale pour la réouverture de la route est de quatre-vingt-dix jours. La citerne ne tiendra pas quatre-vingt-dix jours, et la femme qui possède la ferme le sait.

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L'Auberge du Colcozy

L'Auberge du Col

L'auberge de votre tante se dresse au sommet d'un col basque, neuf chambres au-dessus d'une salle de bar avec une longue table unique. Elle est partie se réchauffer sur la côte, et elle vous a laissé les clés, le tas de bois et un registre où le rouge l'emporte sur le noir. Nous sommes en novembre. Le col est fermé des jours entiers à la fois, le four est plus vieux que vous, et les quatre personnes qui viennent chaque semaine ont chacune une idée bien précise de ce que cet endroit est censé être. Un bar. Une boutique. Un gîte d'étape. Une salle tranquille où rien ne change. Vous avez un hiver pour découvrir lequel d'entre eux a raison, ou pour trouver une réponse à laquelle aucun n'a pensé.

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Dix-sept heuresscifi

Dix-sept heures

Il reste dix-sept heures à la Station Orbitale Prométhée. À minuit, le circuit de refroidissement lâche, le réacteur s'arrête, et huit cent quarante-sept personnes cessent d'exister. Vous l'avez regardé depuis le pont d'observation davantage de fois que vous n'êtes prêt à le compter, et chaque fois, vous ouvrez les yeux à 07:00 avec la joue collée contre une console froide et le même café imbuvable à portée de main. Ce n'est pas un accident et ce n'est pas une bombe. Quelqu'un à bord l'a programmé, avec un code d'autorisation valide, et vous avez dix-sept heures pour déterminer de qui est ce code, pourquoi cette personne pense que huit cents personnes atteindront les capsules, et pourquoi, parmi tous les occupants de cette station, vous êtes celui qui s'en souvient.

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Ils Saventthriller

Ils Savent

Un bruit en bas à trois heures du matin. Puis les lumières s'éteignent, et quand elles se rallument, trois personnes sont assises dans votre salon, leurs manteaux encore sur eux. Ils connaissent votre nom, vos horaires de travail, et le document que vous avez signé chez Corvine Mutual il y a quatre ans sans le lire. Ils disent qu'ils ne sont pas là pour vous faire du mal. Ils disent qu'ils ont besoin que vous vous connectiez à une archive qui se vide d'elle-même à six heures. Ils disent que si vous refusez, tous ceux que vous aimez apprendront ce que vous avez approuvé. Vous avez jusqu'au lever du soleil pour comprendre ce qu'ils veulent réellement, lequel d'entre eux ment aux deux autres, et si la personne la plus dangereuse de la pièce est celle qui garde la porte.

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Vers de la Larcinmystery

Vers de la Larcin

Sept collections privées en trois ans, chacune verrouillée, alarmée et gardée, et chacune dévalisée sans qu'une seule porte ne soit forcée. Sur chaque scène, le voleur laisse un poème d'une écriture soignée sur papier vergé crème, et chaque poème est une forme fixe correctement exécutée, ce qui est plus étrange à être qu'un criminel. L'équipe de la Brigade des crimes d'art a analysé le papier, l'encre et l'écriture et n'a rien trouvé. Alors elle appelle un professeur de littérature qui a publié quatre cents mots sur l'acrostiche du premier poème et qui avait raison. Le voleur vous écrit depuis trois ans. Vous êtes la première personne à répondre.

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Hier, perduthriller

Hier, perdu

Vous vous réveillez sous une notification. Quelqu'un vous a envoyé une vidéo, et cette personne, c'est vous, assis dans une pièce où vous n'avez jamais été, parlant directement vers l'objectif. « Si vous regardez ceci, c'est que vous avez oublié. C'est le plan. N'allez pas voir la police, n'allez pas voir Theo, et ne croyez personne qui vous dira qu'on vous a fait subir cela. » L'horodatage indique 15h47 hier. Vous ne vous souvenez de rien après midi. Il y a un sac bouclé près de votre porte que vous n'avez pas préparé, onze notes de votre propre écriture, et un reçu pour un paiement en espèces à une entreprise dont l'activité entière consiste à retirer des journées comme celle d'hier des gens.

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La Dernière Dragonnièrefantasy

La Dernière Dragonnière

Il y a trois cents ans, le Pacte des Braises a achevé les dragons et conservé leurs crânes. Depuis, le mot « dragonnier » désigne une histoire pour enfants, un crime passible de pendaison, ou les deux. Vous êtes entré dans les Pics Fracturés pour inspecter une mine effondrée et vous en êtes sorti après avoir touché quelque chose de chaud. L'œuf était sous un cairn d'os de dragon, enveloppé dans une cape de dragonnier qui n'avait pas pourri. Il a éclos entre vos mains, et la créature à l'intérieur vous a regardé et vous a reconnu, et maintenant chaque miroir de divination de la Forteresse de ChutedeCendre est pointé vers le nord. La Commandante Vaelith Vex a tué le dernier dragon sauvage il y a trente ans et attend depuis que quelqu'un soit assez stupide. Vous avez un dragonnet, pas de selle, et un choix : voler bas et rester une rumeur, ou voler haut et offrir à un pays brisé quelque chose à suivre.

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Premières Parolesscifi

Premières Paroles

Il y a trois jours, le vaisseau Koreth s'est arrêté au-dessus de Genève et a dit une seule chose. La Direction du Premier Contact l'a traduite en onze heures et a diffusé la traduction sur tous les écrans de la Terre : sept jours, puis nous déciderons. Depuis, les militaires se déploient et vous êtes dans une salle sous dôme, sous le vaisseau, travaillant par quarts de dix-huit heures sur une langue sans temps, sans articles et sans mot pour une promesse qui dure toujours. Vous êtes la xénolinguiste à qui les Koreth répondent. Vous êtes aussi la seule personne du bâtiment à avoir remarqué que la transcription est plus courte que l'énoncé dont elle provient. Quelque chose est retiré de ce qu'ils nous disent. Quelque chose est retiré de ce que nous leur répondons. Et la personne qui l'a ordonné a une raison qu'elle juge bonne.

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Le Lamentin du Familierfantasy

Le Lamentin du Familier

Tu es Obsidian, et depuis trois vies humaines tu appartiens à Elara Thistlewood. Hier soir, tu l'as trouvée sur le sol de la tour, la bouche encore en mouvement sans qu'aucun son n'en sorte, et le sceau d'argent sur ton front est devenu froid. Un familier sans sorcière a environ un mois avant que le Déliement ne prenne ce qui lui reste. Alors tu as un mois pour trouver quelqu'un à qui te lier, et un mois pour découvrir ce qui a traversé les protections d'Elara, et tu vas devoir faire les deux en même temps pendant qu'un coven qui te soupçonne et un chasseur qui ne croit pas aux coïncidences décident tous deux de ce que tu es. Il y a aussi la question de ce qu'elle disait à la fin, ce qui ne contenait aucun son, et que tu peux encore lire sur ses lèvres chaque fois que tu fermes les yeux.

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Cours d'Épines et de Lumière d'Étoilefantasy

Cours d'Épines et de Lumière d'Étoile

Votre grand-mère gardait un fer à cheval en fer au-dessus de la porte et ne l'a jamais expliqué. Trois jours après ses funérailles, un prince féerique passe par la fenêtre de votre cuisine, la main brûlée jusqu'au poignet, et demande quelqu'un par un nom que vous n'avez jamais utilisé. Le Voile entre le monde mortel et les royaumes féeriques a été noué il y a mille ans, et le nœud glisse. L'Été accuse l'Hiver. L'Hiver accuse l'Été. Les deux ont tort, les deux se mobilisent, et aucune des deux cours ne peut envoyer un émissaire à travers les Marches Crépusculaires sans mourir aux protections de l'autre. Vous, vous le pouvez. Le sang de votre grand-mère fait de vous la seule porte restée ouverte. Six jours de cours. Chaque cadeau que vous acceptez est une dette. Chaque promesse que vous faites vous retient comme un clou retient une planche. Dites la mauvaise vérité et une guerre éclate à votre compte.

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